ein körper prallt auf ein auto.
ein knochen bricht stunden später.
während scheiße gegen fließen fliegt.
immernoch dieses schwarze öl an den lederhandschuhen.
das sich einfach nicht mit dem regen mischt.
ein rehbock auf dem tisch, der mir den platz nimmt.
schmatzend sitzt sie da, bedroht von morallosigkeit.
smaragdgrüne augen helfen ihr auch da nicht, weil sie sowieso nur tief in meine blickt.
nicht in die der schwachen herrscherin.
während die alltagssklavin sich füttern lässt,
geht auch die rebellin zu bett.
in ihren träumen verklebt der regen nicht hülle und haut, da klärt er die gedanken.