sie stochert in den brodelnden kichererbsen aber das hilft auch nicht.
es ist ende dezember, man braucht keine jacke.
ihre hände in depression, alles liegt tot rum.
das chaos so groß wie in ihr drinnen.
was nicht der körper ist, ist der geist.
doch sie kann sich nicht rühren.
alles tot.
alles durcheinander.
die gärung setzt ein.
schimmel läuft über die schrankfronten.
schnell hier raus ins gewitter.
der stoß in den abgrund,
vielleicht erweckt sie der aufprall.